Se hizo de noche en La Guaira poco después del terremoto. El sol se acostó sobre una cama de escombros, de gritos de socorro y de cristales rotos, y al cierre de esta columna, parece que aún no se ha hecho de día. damos … Por descontado que siempre amanece, pero no deberíamos confiarnos demasiado. En la colección de mariposas del horror que me llevaré a la tumba hay una que clavo con este último alfiler: ese instante en que, alrededor de un edificio derrumbado, alguien manda llamar a todos por si bajo el hormigón responde una voz.
Ahora imagino a los equipos de Emergencias subiendo al avión camino del espanto con cascos, linternas y perros. Llevan los cojones de corbata porque saben el horror que van a encontrarse. Porque ya lo conocen. La catástrofe es una vieja amiga. Lo que ocurre es que la olvidamos enseguida, porque resulta insoportable vivir pensando que dentro de quince segundos el suelo puede abrirse y tragarse el colegio de tu hijo con él dentro. Vivimos imantados sobre una bola de fuego lanzada por el vacío infinito, girando a millas de kilómetros por hora, y aún así hacemos aviones en febrero para la segunda quincena de agosto. Somos una raya sobre el agua, el reflejo de un instante, un sueño que damos por seguro y que no tiene ninguna obligación de cumplirse.
Venezuela, con sus cuatros, sus Llanos, sus escritoras de ojos verdes y sus flamboyanes, demuestra que siempre puede llover sobre mojado, que incluso es posible derrumbar lo que ya parecía derruido. Porque hay días en que todo sale mal y entonces producen una risa siniestra todas esas stories de Instagram que prometen que todo va a salir bien.
Al menos, la causa del terremoto nos ha ahorrado el desfile de hipótesis sobre cómo el cambio climático provoca cualquier desgracia o la acusación de que el tubo de escape de mi moto asesina gente en Caracas.
En realidad, a muchos de los atrapados —a muchos de los que quizás a estas horas temen que nadie irá a buscarlos— no los ha matado únicamente el temblor de la tierra. Los han matado también la corrupción y la pobreza que las dictaduras socialistas se extienden sobre los que las padecen como una plaga. Podremos convenir en que una parte de esos muertos se adscriba al estornudo de las placas tectónicas, pero otra pertenece al chavismo, que levantó edificios de papel mientras se llevaba en coimas, zafiros, offshores y lingotes de oro, las reservas de uno de los países más ricos en recursos naturales del planeta.
A los venezolanos les robaron el dinero, la libertad, las ambulancias, los helicópteros, las medicinas y hasta los puntos de sutura. Ahora Dios sabe con qué manta cubrirán a sus muertos. Con discursos descabellados, con puterío, con cerrojos del Helicoide y con las mandangas de la podemia mundial que aún nos da lecciones de ética. Me acuerdo de cuando la izquierda podemita presumía de que en Venezuela se comía tres veces al día; de Juan Carlos Monedero bailando en los escenarios del chavismo; y, por supuesto, de Zapatero, que ha hecho de la contemporización con una dictadura de torturadores y carceleros una forma de vida, mientras obtenía de ella —según las investigaciones- beneficios lucrativos. De quienes han babeado, a cambio de sabe Dios qué, ante el agujero negro democrático de Caracas mientras los empresarios del régimen repartían sobres y contratos con las familias de sus secuaces y las hijas de los expresidentes que apodan Diestra y Siniestra. Ese era el país que debían construir, pero se lo robaron con la matraca de la soberanía popular. Ahora quedan los escombros de edificios cuyos cimientos alguien se llevó convertidos en comisiones y unos servicios de emergencia que no terminan de llegar.
El infortunio es capaz de las más asquerosas hazañas. Pero, por muy cabrón que sea el destino, también tendremos que buscar a sus cómplices para hacer justicia. Quizás los tengamos mucho más cerca de lo que parece.
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